?

Log in

No account? Create an account
walther_v [userpic]

Рекомендуют. Рекомендую.

Май, 22, 2008 (13:20)
working

тек. состояние: На работе
настроение: working

1. sam_newberry делится друзьями тут:
http://sam-newberry.livejournal.com/144860.html
.
Я зафрендил двоих (из 5)
.
Я не писал ещё про свою быль в Котерии? Напишу ещё.
Так вот, по духу они - истинные Котерийцы (ИМХО)
.
.
.
1.1. thorvaldsen


((f)http://thorvaldsen.livejournal.com/123127.html)

Художник, работающий в жанре фэнтези. Никакой эпики, никаких героев в сияющих доспехах - скорее, этакое сурово-юмористическое направление. Да, именно суровое (грязное, мрачное и реалистичное, а-ля пан Сапковский) и при этом с юморком. Стиль у господина Торвальдсена совершенно характерный - увидев раз, больше ни с чем не спутаешь. Мне больше нравятся его контурные наброски, но и более сложные вещи тоже красивы до невозможности.
((c)sam_newberry)
.
.
.
1.2. eneier

Я помню — мы любили играть с ним в киберпанк. Мы были молоды, нам было лет по шестнадцать. Он приходил ко мне в дождь, обязательно в дождь, стучался и никогда не звонил, стоял в своём неизменно сером плаще и круглых очках. Вода, пока я шёл к дверям, стекавшая с него, успевала сделать небольшую лужу, предательски чавкавшую при наступании в неё.

Он заходил, окидывал меня хитроватым взглядом из-под тёмных линз и тихонько, чтоб никто не заметил, улыбался мне краешком рта. Пока он пил чай, искоса бросая взгляды на струи воды, бегущие по кухонному стеклу, я быстро собирался — запах неуловимого, запретного носился в воздухе — напяливал на себя тёмный свитер, армейские ботинки, чёрные джинсы и ветровку, повязывал шарф и надевал, такие же как у него, круглые очки.

Юркали в подъезд, спускались лестницами; как воры, проскальзывали наш уютный дворик и чуть ли не бегом спешили к недостроенным бетонно-серым пятнадцатиэтажкам. Тускло мерцали лампы, лил дождь, где-то лаяла собака, а мы пробирались в недра Города, в его сухое, холодное брюхо, полное пыли, исковерканной арматуры и загаженных углов. Не знаю, почему нам всё это так нравилось, почему нам так нравилась игра в киберпанк, романтику проводов и неба на мёртвом канале, но мы продолжали.

Продолжали лезть в чуждое, взрослое, забытое. Забирались на самый верх и долго, молча, смотрели вдаль. Мы понимали всё и без слов. Мы были, как два брата, разнятых в детстве; или недоделанными клонами в какой-то мере. Мы смотрели вдаль — дождь ухал, всё падая и падая на растёртый в крошево асфальт, ветер всё поднимал пыль и гудел на нашем пятнадцатом этаже, а нам всё также было шестнадцать. Я помню — мы любили играть с ним в киберпанк.

У него была странная спина, не такая как у меня, и руки, руки тоже, ну, не такие, как у меня. Он говорил, что на спине есть прорези, для крыльев, металлические пазы, что может быть когда-нибудь научится ходить по небу, а я смеялся, уголками глаз и старался глядеть в другое окно или делал вид, что кашляю. Наверное, он всё понимал, знал и продолжал уверять меня в своей правоте. А вот руки были действительно другие — дикие, жилистые, как-будто вздыбленные, вены огромные, словно опалённые когда-то чем-то мне неизвестным. Он был странный тип. Я помню — мы любили играть с ним в киберпанк.

А потом он как-то резко исчез. Пропал, растворился. Он не звонил, не стучал. На улице был ноябрь, дождь лил и лил, словно решил раскрыть душу, а его всё не было. Я стал забывать его плащ, блеск глаз из-под очков, улыбку правым краешком рта. Стал забывать про его прорези для крыльев и странные, нечеловеческие руки. Стал забывать его имя, пока не забыл совсем.

Город был, дождь был, были чужие пятнадцать этажей, а его не было. Ветер всё также гудел в проводах, парадные пахли тюрьмой, двор напоминал клеть, а его не было. Лампочки лопались от первого мороза как и тогда, земля стыла и покрывалась коркой, асфальт на вкус был такой же, как и прежде, — скрипучий с нотками могилы, а его не было.

Я больше не кричу его имя сквознякам в подворотнях, не оставляю пометок на поребриках на нашем с ним языке, не стою на перекрёстках дорог в непонятной надежде, не жду электричек по ночам, а только иногда, ночью, разметав одеяло, в своих снах ищу что-то, ищу кого-то и не могу найти. Просыпаюсь резко и больно и помню только одно.

Я помню — мы любили играть с ним в киберпанк.

((f)http://eneier.livejournal.com/13683.html)

Капитан Энейер - единственный из наших сегодняшних хороших людей, чей талант лежит не в области видеоряда. Точне, может, он тоже художник, но я об этом, по крайней мере, не знаю. Зато он замечательно пишет. Правда, несколько... гм... концептуально. Далеко не каждому понравится. Так что загляните аккуратно, одним глазком. Понравится - останетесь.
((c)sam_newberry)
.
.
.
Кстати, о киберпанке

2. нашёл ссылку на библиотеку киберпанка

http://city.cyberpunk.ru/library/download/download_author.shtml

уже в первом десятке произведений нашёл ТРИ стОящих:

Васильев Владимир. "Техник Большого Киева" (и ""Ведьмак из Большого Киева"")
Лазаревич Александр. "2019 год: Повелитель Марса (Червь-2)" (хотя и "1992 год: Князь тьмы (Червь-1)" прочесть надо бы, как предысторию)
Лукьяненко Сергей. "Атомный сон" ("Отложенное возмездие")